Primera entrega/Relato breve

LA EXCUSA


Ella vivía lejos. ¿Si me gustaba? Claro que me gustaba. Era mi único impulso para salir de mi cíclica y repetitiva vida.
Ella vivía lejos, a dos horas de donde yo estaba. Pasaba mis días de escuela, ansioso por que lleguen las vacaciones de verano, poder ir a la casa de playa nuevamente, esperar el mandado de mi madre e ir a comprar. Era la excusa perfecta, iba, la veía, me veía, ambos sonreíamos y nada más.

Las últimas vacaciones, fui. Para verla una vez más. Esperé a mi excusa y llegué a la tienda. La vi. Ahora no tenía esa dulce mirada que la adornaba. Ya no estaba esa paradisíaca sonrisa. Sus ojos se tornaron vidriosos al verme.
No sabía por qué.
Me preocupé.
Quería hablarle más allá de pedirle un insumo.

Me acerqué, vi tras el mostrador. Ella sostenía su abdomen ligeramente abultado.




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Las brecha entre ambos bandos estaban ardiendo.
Ardiendo como si no hubiera un mañana para ellos. Ardía como si esa, la lucha, fuera la única razón de su existencia.
Ninguno se atrevía mirar más allá del frente enemigo, no querían mirar a los lados. "¡NO!" -se decían-. Llovía. Lágrimas del negro cielo.

"¡¡¡AHORAAAA!!!", rompiose el silencio.

Una polvareda rodeó a ambos contrarios, se acercaban más, quizá llorando, tal vez era solo la lluvia, más ¿Cómo saberlo? Le habían jurado lealtad a su líder. Se toparon los unos con otros, y se dieron cuenta que no eran otros, eran ellos mismos.
Pero era tarde, blandían sus espadas llenas de sangre... y... y...
-¡YA ESTÁ LA COMIDAAA!
-Ya voy, mamá.

Marco había dejado de jugar.





RICHARD JESÚS CUARESMA VARGAS(Lima, 1999)Estudiante de psicología.
Escribir para Cuaresma es un acto de autocreación y libertad: " Escribo para sacar mis otros yo, para moldear las situaciones como yo quiero.Es una de las pocas cosas sobre las que tengo el control de todo. "Su prosa deja entrever situaciones cotidianas vistas desde el filtro de un muchacho que entra al mundo descarnada y sombríamente, conectando con él a través de la inocencia y lo lúdico, tratando a su vez de entenderlo y asirlo.Es frecuente que el lector como el que narra emprenda un camino de autoreconocimiento, algo similar a verse desde dentro: "En todos los mundos posibles. En todos los mundos que imagino. En todos estaba él. Y en todos estaba solo."

renovAción

Gente! Hemos rediseñado el blog con el propósito abrir un campo de interés común , un espacio para descubrir aquello que estamos buscando, o aquello que nos ha encontrado. Un brazo de río hacia un paraje ignoto, el de la creación y el del entendimiento del otro a través de lo que quiere desvelar con su arte. Aprender pues a nadar bajo esas aguas, a respirar bajo ellas, a ser uno con ellas.

Agradecemos su #colaboración, #detracción , #lectura y #observación y seguiremos trabajando.

#Esto se va a descontrolar






"Paseaba por un sendero con dos amigos - el sol se puso - de repente el cielo se tiñó de rojo sangre, me detuve y me apoyé en una valla muerto de cansancio - sangre y lenguas de fuego acechaban sobre el azul oscuro del fiordo y de la ciudad - mis amigos continuaron y yo me quedé quieto, temblando de ansiedad, sentí un grito infinito que atravesaba la naturaleza."

Edvard Munch (1863-1944)

El grito.

Ceremonia solitaria en compañía de tu cuerpo

Penetro tu cuerpo tu cuerpo
 De carne penetro me hundo
 Entre tu lengua y tu mirada pura
 Primero con mis ojos
 Con mi corazón con mis labios
 Luego con mi soledad
 Con mis huesos con mi glande
 Entro y salgo de tu cuerpo
 Como si fuera un espejo
 Atravieso pelos y quejidos
 No sé cuál es tu piel y cuál la mía
 Cuál mi esqueleto y cuál el tuyo
 Tu sangre brilla en mis arterias
 Semejante a un lucero
 Mis brazos y tus brazos son los brazos
 De una estrella que se multiplica
 Y que nos llena de ternura
 Somos un animal que se enamora
 Mitad ceniza mitad latido
 Un puñado de tierra que respira
 De incandescentes materias
 Que jadean y que gozan
 Y que jamás reposan.


 De "Ceremonia solitaria" Roma, 1964
 Jorge Eduardo Eielson
 (Perú)

Temor a Ser

Temor a ser huellas en la arena,

que habrán de ser borradas por el mar




De estar inmersa en un universo inexacto a nuestras convenciones

-En donde sólo soy un cúmulo de horas que no existen-


De caminar en círculos y encontrar al fin del todo

A mí

Y siempre a mí

Sola

Esperando



De mirarme al espejo y de creerle

Reconocer en él a la misma figura fragmentada

- tristemente compuesta de memorias –


Temor de poseer lo efímero

y transformarlo en una ruin constancia

A la soledad de mis manos y sus gestos sobre el papel raído de las tardes


A la inactividad del tiempo y sus medidas

A ser sólo un recuerdo evanescente



A ser pasado

y pasado solamente




Temor a ser…







Agradecimiento a L. J. M. Pintura al óleo inspirado en éste poema.

Retomando la organización de eventos culturales,la biblioteca Abraham Valdelomar de Huacachina, invita al público en general a las presentaciones de los libros: "CAMINO HACIA EL MAR", del poeta Martìn Horta y "EL LIBRO PRIMERO DE LOS OPÚSCULO", del desaparecido poeta Pedro Cabrera Ganoza.

El libro de Martìn se presentarà el día jueves 16 de Diciembre a las 7:00 de la noche en el salòn de la biblioteca ubicada en el balneario de Huacachina.

El libro de Pedro Cabrera Ganoza, el sábado 18.

Entrada libre

La editorial Sol Negro y la biblioteca Abraham Valdelomar, tienen el agrado de invitarles a los recitales, conversatorios, y venta de libros que se realizaràn los dìas 6 y 7 de febrero en la biblioteca Abraham Valdelomar de Huacahina.
Poetas jòvenes de todo el Perù vendràn a Ica, a leernos sus poemas y a intercambiar ideas sobre el acontecer de la poesìa peruana.
Los recitales tendrán inicio desde las 4 de la tarde, y acabaràn en la noche con conciertos de mùsica.

POETAS (CONFIRMADOS A LA FECHA)

JOSÉ AGUSTÍN HAYA DE LA TORRE
DIEGO ALONSO SÁNCHEZ
MARIO PERA
BRUNO POLLACK
PAUL GUILLÉN
HECTOR HERNANDEZ MONTESINOS
VÍCTOR RUIZ VELAZCO
ANDRÉ CAZUDGG
JOSÉ DE LA ROCA
HELMUT JERÍ
MAVERICK DIAZ
EDISON ENCISO



ORGANIZADORES EN ICA:
CESAR PANDURO ASTORGA ORGANIZADORES EN LIMA:
PAUL GUILLÉN Y VICTOR RUIZ

Su puerta

Bajás , la puerta esta cerrada. Depositás tus llaves sobre la repisa que te detiene justo frente a ella. El disco cesa dentro de la vitrola,te has cansado tanto de girar,quién sabe a cuántas revoluciones por segundo, mientras ella bebe perfume y una cereza flota dentro de un sombrero de hombre...que es tuyo porsupuesto y que no dejá de estropear,sólo por la insolente manía de gastarte, pero que accedés dichoso a entregarle, porque te concedió contarle los lunares de la noche que yacen en su espalda. Una constelación entera desde donde respira el universo, entonces sos feliz, sí, sabelo : ¡aquello existe! el orbe entero no guarda registro de ninguna convención métrica en ese instante.

Ella no ha salido aún de entre esas tres paredes, y la mirás sin nada que decirle. La voz es un detalle imperfecto; como lo son los ojos, o las manos. Te limitás a olerla, sentís que es cerca y recordás las olas de un naufragio, "playa; girones" de una realidad que se acabó al tiempo que las velas se apagaban para darle paso a la terrible luz del otro día. Y así pasan cien lustros y vos tan empolvado que estornudás con cada movimiento que ella realiza en algún lugar del mundo en el que desde luego vos no estás...entonces te acercás a una ventana y deseás estar lejos de ti en ese instante y un poco más en ese fin que nunca empieza. Para sentir nostalgia de lo cierto.

Lo estás pensando todo en un segundo; ése, donde la música descansa muerta, todo: estas letras que gritan lentamente, sobre tu mente expuesta ante esa puerta.

Cerrás los ojos, sentís que caes, vas a tanta velocidad que el cuerpo ya no pesa, ella crea el contorno de las figuras: sus formas, su volumen, su densidad, su peso,sus colores,sus nombres, sus matices. Crea la realidad ante tus ojos que penetran los suyos. Crea mientras te besa.

Lo estás pensando todo en un segundo, quizás han sido lustros,
girás ,
caés,
soñás,
sabés que es cerca.

Despertás poco a poco

...Abrís su puerta.





Fotografía por : Sylvie Blum

/Archivo personal : Noviembre del dos mil siete/

So here I go...

Tenía que aparecer en una de esas circunstancias en las que sólo piensas:"Acá no hay nada nuevo que pueda suceder...y sin embargo no,allí estaba, haciendo un surco en el tiempo, mientras acomodaba sus jeans, bajo la enorme sombra que se desprendía de la puerta,"ése detrás de..." (que nunca más compartimos)
No recuerdo con exactitud quién habló primero.Debí ser yo.
Pude deducir casi inmediatamente que aquello pasaría y tan rápido como un examen, en donde se sabe con antelación que no podrás contestar respuesta alguna.

Luego no nos vimos más,fueron semanas y cuando finalmente ocurrió, no recordé su nombre. No obstante nos reconocimos, me acerqué a hablarle y convenimos en patear latas inexistentes con nuestros desvencijados y estoicos zapatos.

Las prohibiciones son absurdas en casi todos los casos, esa es una verdad inamovible y tácita , con algunas breves salvedades, claro está.
El punto es que algo vibraba debajo de las bastas deshilachadas de sus jeans, las remangó y acto seguido sustrajo un aparatito que había camuflado muy ingeniosamente dentro de sus gastadas all stars y que manipuló con una suerte de prestidigitador que me dejó fascinada, pero que destruyó a un tiempo ,toda posible espectativa , al interrumpir nuestro recorrido y decirle a la del hilo invisible : "hola amor, ya voy en camino, ponte linda, te recojo en un par de horas" (o algo similar)
Con todo y lo anterior seguimos caminando bajo la tristeza gris de los árboles y la vía ciclista a nuestro lado izquierdo ,fútil por donde se le viera en esa época del año, donde a penas se insinuaba algún aventurero de traje ajustado , pedaleando modorramente, mientras sorteaba las amarillas rayas del pavimento.

Cielo sin sol...el día era perfecto para mí , para los cigarrillos, para el humo que se extinguió "en el pasadizo nebuloso"
Perfecto era demasiado para alguien que cree que esa palabra es imposible para esta realidad, pero no había nada en mi que no resultara perfecto en ese entonces,en donde el amor y la posibilidad de "Nadie" complementeba muy bien esa acepción.

La verdad, esta historia no es más que un despliegue de sucesos que no omito por representar una "primera vez en..."
Algo que olvidé archivar en mi diario, por flojera o desidia (a estas alturas me es imposible distinguir la una de la otra)

Qué le entusiasmo de mi , luego de un par de veces de encontrarnos y de haber cruzado menos de 500 palabras? aún me lo pregunto...como también qué fue lo que me impulsó desde un comienzo , coquetearle

a una mujer.

Queda la sed

Queda la sed

O la quietud de unos pasos que se alejan sin moverse


Queda la necesidad atroz de abrocharse las angustias al cuerpo

De no quedar desnuda y azorada

...De procurarle oporto a una copa rota



Desde ésta no se puede beber más que otra sed

Una palabra

Un gesto



Algún adiós



25/11/2008